Dicen que la luna se ha cansado ya del sol:
aúlla que las más reales letras son de desamor,
a pesar de que las selle la tortura.
Mirando, tuerto, sin cavidad en el cielo,
cuantiosas heces pise en el mundo
y siendo, hoy, tan sólo un moribundo
pidieronme escribir lo más hondo…subsuelo.
A todos di lo que todos de mi pidieron,
llegué, vi, y vencí, sin llegar a dar pasos
que de mis mismos pasos desvanecieron.
De mi larga, espinosa, intranquila, parrafada
llegaron a estudiar un cosido corazón,
escueto en un alma, un alma inacab…
No hay comentarios:
Publicar un comentario